Muitas vezes me perguntei: porquê este nome? Recordo-me de
como o encontrei, percorrendo com um dedo minucioso, linha a linha, as colunas
de um vocabulário onomástico (…)
Nunca, em toda a minha vida, nestes quantos milhares de dias
e horas somados, me encontrara com o nome de Blimunda, nenhuma mulher em
Portugal, que eu saiba, se chama hoje assim. E tão-pouco é verificável a
hipótese de tratar-se de um apelativo que em tempos tivesse merecido o favor
das famílias e depois caísse em desuso: nenhuma personagem feminina da História
do meu país, nenhuma heroína de romance ou figura secundária levou alguma vez
tal nome, nunca estas três sílabas foram pronunciadas à beira duma pia baptismal ou inscritas nos
arquivos do registo civil. Também nenhum poeta, tendo de inventar para a mulher amada um nome
secreto, se atreveu a chamar-lhe Blimunda.
Tentando, nesta ocasião, destrinçar aceitavelmente as razões
finais da escolha que fiz, seria uma primeira razão a de ter procurado um nome
estranho e raro para dá-lo a uma personagem que é, em si mesma, estranha e
rara. De facto, essa mulher a quem chamei Blimunda, a par dos poderes mágicos
que transporta consigo e que por si sós a separam do seu mundo, está
constituída, enquanto pessoa configurada por uma personagem, de maneira tal que a
tornaria inviável, não apenas no distante século XVIII em que a pus a viver, mas também no nosso
próprio tempo.
Ao ilogismo da personagem teria de corresponder,
necessariamente, o próprio ilogismo do nome que lhe ia ser dado. Blimunda não tinha outro recurso que
chamar-se Blimunda. Ou talvez não seja apenas assim. Regressando ao
vocabulário, e mesmo sem recair em excessos de minúcia, posso observar como
abundam os nomes de pessoa extraordinários e extravagantes, que ninguém hoje
quereria usar e antes só excepcionalmente, e contudo não foi a nenhum deles que
escolhi: rareza e estranheza não seriam, afinal, condições suficientes.
Que
outra condição, então, que razão profunda, porventura sem relação com o sentido
inteligível das palavras, me terá levado a eleger esse nome entre tantos? Creio
que sei hoje a resposta, que ela me acaba de ser apontada por esse outro
misterioso caminho que terá levado Azio Corghi a denominar Blimunda uma ópera
extraída de um romance que tem por título Memorial do Convento: essa resposta,
essa razão, acaso a mais secreta de todas, chama-se Música. Terá sido, imagino,
aquele som desgarrador de violoncelo que habita o nome de Blimunda, profundo e
longo, como se na própria alma humana se produzisse e manifestasse, que me
levou, sem nenhuma resistência, com a humildade de quem aceita um dom de que
não se sente merecedor, a recolhê-lo, num simples livro, à espera, sem o saber,
de que a Música viesse recolher o que é sua exclusiva pertença: essa vibração
última que está contida em todas as palavras e em algumas magnificamente.
Saramago, in libreto da ópera Blimunda, Teatro Nacional de São
Carlos, 1991
